Quelques propos sur l'invisible (par frédéric boudet)

Est

2011-11-23T22:51:00.000+01:00

Ouest

2011-11-23T22:42:00.004+01:00

Lumière, rideau et tabourets jaunes

2011-11-23T22:32:00.002+01:00

Vivant

2011-11-11T22:02:00.002+01:00

Pas plus vivant que toi

chérie

mais le souvenir de ton

corsage sous

moi comme un

accident de voiture

hèle moi si tu me trouves

jure le !

Dans les dépôts

2011-09-29T21:50:00.005+02:00

Dans les dépôts
les fissures
angles de foin
et pattes
attachées au mur
de grandes rivières coulent
leurs eaux grondantes
et comme des touffes rapides
sous les ongles
cadavre de poisson
niché mince menu sous la pierre
à la craie quelques noms
des frères
un homme assassiné par le
poison et la lune une femme
une mère
des clous une fente
si subtile que le pouls
cesse enfin son obsédante
et lugubre
pulsation

Lesté

2011-08-27T19:57:00.004+02:00

je souffle

mais rien ne vient plus

j'ai encore mes yeux

j'ai peur d'avoir à trahir

trop de mots

tombé boum

C'est faux

2011-05-10T23:41:00.007+02:00

La hache.

C'est faux.

Le cuir.

C'est faux.

Les visages.

C'est faux.

Ton coeur, ton cul, tes vices, ta sueur, ta main.

C'est faux.

Tes livres.

C'est faux.

Tes doutes.

C'est faux.

Mourir ?

C'est faux.

Alors quoi ?

Prends des photos du réel.

Quand tu l'auras anéanti, tu sauras dire.

(comment prie-t-on déjà ?)

Derrière le placard

2011-05-10T23:36:00.003+02:00

Tu t'interroges : qu'y a-t-il dans le foutu placard ? (tu as faim, ou tu es juste en colère, tu t'en veux de n'être pas né chinois, tu divagues, tu fais chier, tu restes en vie quoi qu'il en soit)

La vrai question n'est-elle pas : qu'y a-t-il derrière ce fichu placard ?

Derrière.

Derrière encore.

Encore.

Voilà, tu as vu ?

Bien, c'est bien, alors ?

L'être qui bouffent tous les gâteaux de la Mère Eternelle ?

Des livres pour les cochons ?

Une enfance à peindre ?

L'ombre (de ton père, ta mère etc., tu sais ?)

Alors ?

Dis-nous donc !

La confusion

2011-05-10T23:33:00.003+02:00

Bien sûr la confusion règne.

(ce qui est plus troublant, c'est cette K7 d'Iron Maiden que dieu a laissé traîner là, comme si tout se valait, tout se rejoignait, ton enfance et la mienne, tes grincements de dents et mes poulies qui cèdent, ta joie perdue et le feu qui couve quoi qu'il puisse advenir).

Bien sûr nous ne céderons pas.

Quelle sainte erreur.

L'objet

2011-05-10T23:25:00.003+02:00

L'objet mène-t-il à l'être ?

Tu me demandes ce que je fais ? Je cherche l'être.

Pour me dissoudre.

Pour épeler les six noms de dieu et de ses frères.

L'objet mène-t-il à l'être ?

La photographie est source de confusion (mais recommence encore).

Qui a trouvé l'être ?

Le soir, sous la peau des choses, ta main qui cherche ses mots, ultimes.

j'ai vu mon père

2011-05-03T23:06:00.003+02:00

j'ai vu mon père

oh !

mon père et les mots étaient les siens

les choses étaient siennes

ne me restaient que les chiens les coups

les traces les coins

le souffle court

princes soleil autour du cou

dollars et légions de ces femmes au corps heurté à la peau noire

ne me restaient que les éclats de lumière sur les rochers

maisons grottes cimetières

cathédrales usines fermes

j'ai cherché encore

et je n'ai plus vu

mon père

que tes outils

oiseaux morts

secs

égarés

plumes becs griffes

de poussière

oubliés

sur l'établi

Acte brave

2011-05-03T22:57:00.003+02:00

les maisons

fermées comme des pouces

pouces et genoux et front

et creux secs dans lesquels germent

l'acte brave et le refus du temps

acte brave : périr en la demeure du roi bègue et sourd

acte brave : aimer le roi en sa demeure sans toit

acte brave : nourrir d'eau les mains et la robe des femmes

acte brave : fouiller dans les lèvres du temps et n'y trouver que miroirs

brisés

valise aux poignées brisées

bombes de peinture aux valves brisées

gonds sanguinolents de graisse brisés

mains coudes coque flaque et doigts brisés

les maisons

fermées comme des pouces

comme des pouces

des pouces

fermés

Il fait si sec

2011-05-03T22:44:00.006+02:00

Eh !

Pamela !

Tishy !

Toceh !

Ulibia !

Eh ! Eh !!

mais quoi ???

ne crie pas si fort !

mais quoi ???

ne crie pas si fort !

Eh !

Il fait si sec aux pieds de l'arbre, apporte moi de l'eau, ton coeur, tes seins, tes fesses, ta source, le singe, les pieds, la fente des bords jusqu'aux talons, le bruit des chiots, l'idiot et sa mère aussi qui souffle dans la montée, apporte moi tout ça !

mais quoi ???

ne crie pas si fort !

Je suis là, je suis là !

ne crie pas si fort !

Tu es resté un enfant, un sale petit enfant râleur et sournois

je t'aime tu sais !

Tais-toi, et apporte moi de l'eau, des figues, du jus, du nougat, des braises, tes mains, ton rire, ta mélasse sèche et mouillée à la fois, apporte moi ton cul, oh!, apporte moi les fesses et l'âme à la fois s'il te plait, tu ferais ça pour moi ?

Et quoi, dieu aussi ?

Oui, dieu aussi, apporte moi ce que tu veux, mais ne reste pas là avec ton seau, il fait

si sec aux pieds de l'arbre, bordel, il fait si sec tu ne vois donc pas ?

Le drame

2011-05-03T22:33:00.006+02:00

Il y a.

Des tons. Des.

Puis. Pui.

Ploc. Fuite.

Tout l'être se tire.

D'ailes bien sûr.

Foutu four dans lequel les choses cuisent et

se mesurent au rien du pas grand chose

au regard qui

scrute. Lui scrute.

Les femmes nous ont trahis.

Toujours trahis.

Nous tranchons dans le réel avec d'effroyables épées sèches.

Point de coeur. Des clous.

Des pointes. Des coeurs fixés. D'effroyables épées

sèches contre le flanc doux et contraint de ces femmes que le

temps et le rêve redoutent.

Passe ton chemin blanc bec. Casse pipe.

Passe ton chemin et peins peins peins peins

qu'y peux-tu d'écrire décrire ou pas toi qui lève une épée blanche de doute

dans la poisse verte et opaque de la nuit ?

Qui es-tu petit drame du réel à deux sous de vice et vertu ?

Bosse avec Poke

2011-04-14T09:15:00.004+02:00

Bosse avec Poke
fais ces trucs tu sais
ces trucs faux qu'Hulk
fait & foire vise visse
fais ces trucs et tais-toi
tu bosses avec Poke et

qui
de droit à toi ? tu ne trahis pas, hein ?
Bosse avec Poke
Hulk te dira ça et ça et ça
et ça aussi, qui ne dit pas
zut flute fouine et four à pain !
Eh!, petit doigt, petite croix, bosse
avec Poke et t'inquiete pas d'Hulk qui fait
ces trucs à cri à crique
à croque à foutre
à foie à soie

bosse avec Poke bosse

avec Poke ok tu dis

soie ?

Le poids du monde

2011-03-10T22:06:00.005+01:00

Peut-être dans le langage des signes ne faut-il chercher à isoler qu'une chose, une seule petite chose, insignifiante au premier abord, comme l'exacte arabesque entre la pomme fendue en son milieu et le dos piqué de soie d'une femme nègre qui fabrique l'orgueil et la rouille du monde.

Quelle est cette masse d'être aux couleurs des origines, basalt qui soudain prend feu, ruine des collines aux dents d'argile rongées par les courses nocturnes ?

Un être se dresse, parle, rit, s'étouffe, se reprend, de sa poche tire un drôle de compas sans pointe ni mesure, et d'un crachat héroïque, vantard un peu, annonce au monde le poids de sa propre félicité : rondeur et calme, enfin ! calme et rondeur, et jeunesse dispersée dans le vent des arbres de l'enfance - et si quelques grammes se perdent, c'est le prix de l'éternité qui ne doute que d'elle-même, pas plus, sois en certain, pas plus.

Faux néant

2011-03-10T21:53:00.003+01:00

parfois (le soir surtout, le matin aussi) le néant attire l'homme

comme une langue lourde et enflée

suspendue au centre vertigineux du corps

gouffre humide et creux

pleures et menaces sur le fronton des hôtels de vide

océan de pureté en la rime jaune des reins

rejeté à regret par les femmes les soeurs les vendeuses et leur malice

et les enfants

pleurent rient pour nourrir les petits oiseaux

je vois soudain le sommet de l'Orient qui tombe

sur le monde

pleure fils de poudre et de verre

pleure

fils

tu vas te méprendre si souvent encore

que rien

rien ne sert de chercher à donner sens

au mauvais goût qu'ont parfois les choses

Stuc

2011-03-10T21:47:00.004+01:00

Pleure stuc

je participe à ton choix

de rompre

crisser

fendre

mimer la douleur &

le plaisir

carrefour de pierres et de

limaces sur ton front

d'empire

linge suintant et griffes humides

déchets des heures

exhumées folles des

royales tombes

Os

2011-02-02T22:32:00.004+01:00

Littérature : inventorier le réel & transfigurer le banal

et quelques clous dans la chaussure (peau d'adidas)

de la colle (uhu ou comanche qu'importe)

des vêtements de laine, de doute (forge)

des papiers peints où la sueur moite de l'enfance

perce encore (mystère ?)

les cadavres flottent

sans crainte

eux (eux ?)

tu caresses le dos des fauves

ose

ou tu n'es rien

qu'un

ose te dis-je

petit os

craintif

et bleu

ose

Parfois le réel

2011-02-02T22:12:00.007+01:00

Parfois le réel

surgit

un panier veut bien se montrer

l'objet cesse

salaud

de se dérober

en ses mailles ses tresses son peu d'éclat sa dignité conquise

puis perdue

l'être sommeille

pensif

fauve

à l'envers

hirsute à nouveau hirsute puisque c'est le mot

nous entrons dans le choc

des dents contre la proue de l'air

de la chair contre la lumière

du sang dans la joue arrogante du sens &

des mots combien de phrases

faites de mots bien sûr ont-elles survécu

à l'inanité du

panier

et du trousseau

et des femmes

et de la chair

pendue

comme

le corps percé

d'un poisson

pendu

poisson crochet

pendu

crochet

pendu

poisson

pendu

Frère

2010-10-29T23:15:00.008+02:00

éclats
dans la poussière
longue route
vive
et bois grilles mousses cosses ruines
sentiers invisibles
seul encore
lumière
seul encore
puis

frère étendu
dos au sel
à la corne
et aux oiseaux
mort
langue enfouie
au fond de la mémoire
frère ivre fusillé
givre ses mains
cassées
peuplées de souvenirs

Marchandises de l'âme

2010-10-18T23:18:00.007+02:00

Extrait 3 du roman inachevé :

"Non, prétendait-il, mais tout le monde voyait bien qu'il mentait, je n'ai pas crains un seul moment que les choses puissent devenir cela que je tente de cacher aujourd'hui - la beauté, le désir et l'art ne me satisfaisaient en rien, et d'ailleurs le rien n'était qu'un chien que je traînais en laisse, et sans ménagement encore ! - mais elle m'a dit : ne sois jamais courageux, jamais !, ne sois pas cette sorte d'homme-là, et je l'ai crue !, et j'ai laissé tomber derrière moi mon cheval agonisant, ma gourde vide, mes flèches et cette poudre dorée que je tenais de ce marchand qui parlait sept langues, mais ne savait pas plus que moi qui j'étais, dieu que j'ai pourtant essayé de le lui faire dire ! Il marque un temps. Boit le fond de son verre. Il est perdu. Oublié. L'heure jamais ne sonne. Le désir triomphe (encore une fois, ajoute-t-il, dépité et effrayé). Je sers contre moi un carnet sali et vierge pour consigner les maigres faits de ce voyage qui fuit là-bas au coin des rues. Quand je le revois, il est mort. Assis sur la moquette, ivre un peu, je mange ces fruits exotiques dont j'ai oublié le nom, en admirant sans honte ses jambes et son buste qu'elle a accepté de me dévoiler enfin, mais bon dieu sans rien réclamer, d'accord ?, sans rien réclamer d'autre que tes yeux et quelques mots, quelques mots si tu le souhaites, pas plus tu m'entends ?, je dis oui, oui bien sûr, mais aussi où et pourquoi, où et pourquoi ?"

Portrait aux oeufs

2010-10-18T22:49:00.016+02:00

Oeuf

puis

des

heures

sans

sourire

à la moindre

femme

mais le sel

& le sang

craquelé

des

oeuvres

peintes

franches

crues

(seules les plus anciennes

oeuvres

valent une femme,

une femme que l'on

ne touchera que des yeux, cela

va sans dire)

et oeuf

à nouveau

contre cette confrérie

là :

$$$

(nous ne tuerons jamais

ni une fourmi

ni un chauffe-plat

ni un

épicier

bien que parfois

il y ait

des claque$

qui

perdent)

Destin

2010-10-09T21:25:00.003+02:00

Extrait 1 du roman inachevé :

"Puis il a dit : je ne suis plus le même, celui que tu as cru comprendre un jour. Les mains posées sur la pierre, face au vent, il a senti comme tout reculait, comme le monde n'était en quelque sorte qu'un vaste projet de retour en arrière, sans fin, sans heurt, sans larmes, comme l'espace privé de temps ne lui permettait plus même d'afficher cette vaine insolence qui lui avait tant donné prise sur les choses et les êtres jusque là..."

Les avions

2010-09-24T15:16:00.015+02:00

Les avions

ongles blancs

se fichent éperdument

du vertige qui

passe

broyeurs d'espace

traits de silence

à l'aplomb

de l'arbre

chenu

planté à peine

dans la poussière du

parc

quand sur le sol

roulent

roulent les ombres

s'affaissent les tiges

et périssent les

graines

dans des ruisseaux

d'eau tiède

Ciel

2010-09-24T15:07:00.003+02:00

Le ciel nous manque

le sol (dur en suspends des villes)

comme tout leurre

nous épuise

murs crus labyrinthes

qui nous enterrent

debout

mots fourrés trop profond

dans la bouche

quand le chant et la colère

juste et la lumière inversée

qui s'égrènent là-haut

nous seraient une cure

qu'on nous refuse

Poisson

2010-09-24T15:02:00.003+02:00

Suis je réellement un poisson ?

Suis je réellement (frotte suc) un poisson ?

Suis je réellement (muse vasque) un poisson ?

Suis-je réellement (chaste crochet) un poisson ?

Suis-je réellement (cure pleurs soc) un poisson ?

Suis-je réellement (perte nuit contours lac) un poisson ?

Suis-je réellement (lutte) un poisson ?

Suis-je réellement (flou mastic) un poisson ?

(suis-je réellement - un poisson ?)

Mobile home

2010-09-24T12:20:00.004+02:00

J'habite ici depuis trois jours (la tempête ne devrait pas tarder).

Enfin, mon personnage. Celui qui a ouvert la porte d'un coup d'épaule. Il ne sait pas encore bien ce qu'il est venu faire là. la fille à Galway lui a remis les clefs. Il a eu un sourire forcé. Peut-être veut-il écrire quelque chose ? Un "machin" comme il dit. Je le soupçonne plutôt d'avoir quelque chose à cacher. Ce genre de chose que l'on veut se cacher à soi-même je veux dire. Comme un petit trou au creux de la main dans lequel, à force de silence, de vent, d'alcool aussi, et surtout de perte - et surtout de perte - on risque à tout moment de tomber, disparaître, chute, souffle, puis c'est fini. Il reprend une bière, époussète la table en plastique (tout pue le plastique chaud, vieilli, cuit, dans ce mobile home à la con). En fait il aime ce lieu. Il va rester là quelques semaines, peut-être tout l'hiver. Il y aura peut-être une femme. Ca ne changera rien, l'amour n'est pas plus la solution que la pêche ou le basket, et c'est déjà beaucoup. Dieu (enfin Ce Qui Est, comprenne qui veut), ça c'est déjà beaucoup plus vaste - et ça dépasse, ça le dépasse suffisamment pour qu'il cesse un peu de pleurnicher, de se lamenter. S'il ne boit pas trop, s'il ne tombe pas dans le trou noir de sa main anéantie, il pourra écrire, produire quelque chose, pisser contre le vent et sourire à ce souvenir que je ne vous livrerai pas. Jamais. Ah non.

Merde Raymond Carver est mort

2010-09-24T12:04:00.002+02:00

Merde, Raymond Carver est mort !

(mais moi je suis vivant, non ?!)

Mais qui es-tu finalement ?

(ton père, ta mère, ta soeur, ton frère, ton chien, ce caillou, le vent, cette sale petite blessure coincée entre ta gencive et ton sang, une cave tiède emplie de chenilles et de vin ?)

des broutilles m'ont longtemps éloigné du port et des entrepôts de coton où m'attendaient, patientes, femmes et fortune

(mais qui es-tu donc, citron, falaise, cruauté, paradis, électricité ?)

Je ne parle pas encore, je ne vais pas tarder à parler, à dire, les mots vont couler de ma bouche comme le sang de mes gencives, je vais parler, je ne parle que peu, pas du tout en fait, je ne sais que dire, je ne sais parler, mais je ne vais pas tarder à tout dire, tout dire, ça va frapper le monde, sidération, ou en tout cas quelque chose d'approchant

(j'ai vu un oiseau se prendre pour toi, une femme me dit qu'elle ne voudrait de moi pour rien au monde, mon dieu, quel silence entre ses mots, je l'envie presque)

Merde, Raymond Carver est mort

(tu as vu comme les mots, les mots de Carver je veux dire, nous font devenir papillon ?, je veux dire, papillon cloué par une poignée d'épingles sur du feutre doux, c'est piquant, pour sûr c'est piquant, ça pique, mais c'est le cosmos en rotation perpétuel aussi, non ?)

(j'avais envie de faire un brin de causette avec toi, Raymond, thank you father)

Vélo

2010-09-24T12:00:00.001+02:00

N'est pas ours qui veut (un vélo, ça oui, c'est facile à copier, en tous cas sur certaines petites routes de campagne où les pieds giflent les mottes de terre égarées sur le bitume, tu vois ce que je veux dire ? - et les flaques qu'on fait éclater d'un coup sec de la semelle comme des bulles de plastique, tu vois ça aussi ?)

Mensonge

2010-09-06T22:36:00.009+02:00

Chacun

de tes mots

pèse

si lourd

que le réel

et ta beauté

fuient dans le jour

Peut-on

comme toi

expier dans la lumière

ce mensonge

auquel

tu crois

si peu ?

Miracle

2010-09-06T22:23:00.005+02:00

Ne demande rien

ou si peu

parfois

juste un

miracle

un peu de bruit au fond

d'un seau

la main d'un tendre

sous ta jupe

le sot regard

du poisson

gueule coupée

qui va mourir

et le sein plein de la

terre

caresse d'orge et de crin

sur ta joue

Ours

2010-09-06T21:57:00.010+02:00

Il reste si peu de temps

Ours

si peu de temps

- Dans les plis de l'incendie

bleu

de l'enfance

le rire d'une soeur

de naufrage

de boisson

de sexe moite

et folle

identification

au mâle

Ours

identification

au mâle

Ours

- D'épuisement

tu fais feu

sur l'Esprit

Rondes et masques

2010-09-01T21:52:00.009+02:00

Le monde a besoin de rondes, de masques, de scènes, de rideaux et d'acteurs, de gongs et de danses furtives, de souhaits comme des images, pour exister vraiment - pour se com-prendre - et éprouver l'entièreté de sa forme et de son discours (sans quoi il ne serait qu'inconscience semble-t-il).

Somme toute, voilà à peu près résumés le but et le propos de la littérature.

Jeu

2010-07-14T20:46:00.006+02:00

Un pansement sur l'oeil
dieu est la limite du soir
comment aimer encore
les hommes
une main absente
étoile crevée comme un
crustacé échappé d'un rêve
Peu me manque
elle a perdu la première manche
et les dix suivantes
Héros survivant soldat de sel
comme aux jeux du cirque
femmes enfants et ânes
pleurent jour de vent
de pain de ruine de tuniques
déchirées
Et l'océan gris cimetière
qui nous tend ses bras
d'amour
confusion fatale
le jeu comporte donc des règles
que nous avons perdues

Warhol was right (4 years ago)

2010-07-13T19:15:00.002+02:00

http://www.ina.fr/art-et-culture/litterature/video/3118632001/frederic-boudet-invisibles.fr.html
(et depuis, écrire encore, pour cerner l'être qui échappe, sans doute - publier encore, peut-être, sans doute)

Où est le réel ?

2010-07-13T14:47:00.004+02:00

Où est le réel ?
Je veux dire, où se niche-t-il ?
Dans quelles mains ? Quels regards ?
Dans quels paysages d'infortunes dont nous ne savons pas même s'ils existent ? S'ils ont jamais existé ? S'ils ont envie de nous ?
Qui nous a oublié ?
Peut-on même seulement oublier ?
Peuple de signes, frottements, creux, muscles, rires compromettants.
Peuple d'ongles, de jeunes mères, de hantise, de rêves mélés et d'un sentiment de joie qui jamais ne s'efface.
Peuple du présent, longue haleine, nudité croissante des choses, apparition de points de lumière qui font trace en le sang, en les veines, en le son de nos corps.
Peuple de la question. Du sommet. Du vertige.
Quel est l'Être qui nous hante ?

Étoiles passantes

2010-07-11T19:26:00.009+02:00

Défilé de brosses
de trucs de fax de morse
de toiles masques et cruches
antiques chiffons
crics et croque
à coq
crocs métalliques
sacs à façon
plantes vives
du Mexique saoul
et vierge
d'os à triste et quand le corps
pendant des choses fuit fuit fuit
luminescente borne
du monde
au delà l'âge des hommes et le
sifflement des pierres
étouffées
par
le rire mauve
des femmes
Griffes. Voyous. Crue.
Solstice enfin.
Peur d'errance.
Des corps bleus de souffrance
libres soudain
comme les reins du ciel qui
vers le sud
s'étiolent.

Renaissance

2010-06-30T00:00:00.008+02:00

L'intacte floraison des choses.

De l'Esprit. De la chair.

Des sons.

Rien n'est un piège.

Saisis ta jambe et presse-la si fort que le sang devienne bouillant dans ton crâne. Qui est là ?

Le subtil touché de la renaissance.

Cela te veut du bien.

Ton ennemi n'est pas ce vent que tu crois mortel.

(il est un morceau de charbon qui depuis toujours se consume - tu ris avec lui de la pensée-temps dont tu t'efforces déjà de ne plus être l'esclave).

Disparition

2010-06-29T23:54:00.004+02:00

L'homme parfois s'efface. On se contemple. Disparu. Enfin muet. Observateur sans chair. Croûte de vent qui se détache et tombe du creux des choses.

(parfois l'attente essaie de reprendre le dessus, chasse-là !)

Course

2010-06-29T23:32:00.003+02:00

Tu es née de ces lignes fraîches et fluides qui peuplaient l'horizon et ravissaient ta mère.

Ton père, regard de vie sur le monde n'était que l'Espace, la Preuve. Le Sang.

Mais le goût ultime des choses, la saveur de la course dans le rien luisant de l'air, seule la femme en toi sait d'où il vient.

Pourquoi ne voles-tu plus si souvent ?

Au dessus de toi-même.

Et du pesant désir des autres.

Pourquoi les couleurs vives de ta course se sont-elles enfuies?

Super héros

2010-06-29T23:15:00.002+02:00

Et s'il n'en reste qu'un, ce sera toi.

Figurine. Coeur-sable.

Où les courants électriques de l'enfance ondoient encore.

Sur le corps des oiseaux, le plastique intact de nos regards.

La fuite, la peur.

La prière.

Souder encore.

Lune

2010-05-30T00:28:00.013+02:00

seul
au dessus du sillage
du navire
cliquetis des machines à sous
des sandales de givre
des bières
vodka et toutes jeunes filles
ivres pourchassées
et avec ce goût de lointain
sous le corsage de sang
la couture native
des femmes
aux mains pleines
du moi
et du
grondement
des hommes
le sexe
comme une proue
fendue
qui délivre
la lune
de sa soif
d'écartèlement
d'avec la terre

Lumière

2010-02-16T23:06:00.009+01:00

Tu as peur

tu trembles

tu râpes la peau

de tes mains

sur la pierre

comme un fromage sec

étouffe le bruit des fruits

accorde au sang

ce peu

la vraie route

qui mène à

l'astre

des

paumes

Voix des mères

éblouies de lumière

le long des berges

comme un soupir

faux

cruel

mais crois encore

un peu

encore

un peu

aux

merveilles

Champs

2010-02-16T22:58:00.002+01:00

tout

dans la

couleur

s'effondre

et par la soif

le jeu

l'action et le

mime

la pierre

à nouveau

dans la gorge

vibre

et le

coeur

écorche.

File

mousse

tombe

Pluie.

Poussière

2010-02-16T22:52:00.003+01:00

2010-02-16T22:19:00.001+01:00

suis

(dans l'oubli)

poulain

Poulain

2010-02-16T22:18:00.000+01:00

suis

poulain

Arbre

2010-02-16T22:16:00.001+01:00

L'arbre

qui gît

pétrifié

au fond du

puits

n'est pas

le corps

de ton

père

La maison

2010-02-15T20:12:00.012+01:00

L'esprit
enclin au vertige
à la joie du
feu et
des mains
souvent se perche
sur le toit
lointain
de
l'enfance
hume les nervures
et la paume
du ciel
caresse l'ardoise
frotte le brûlé
de la brique
puis
car il est toujours
un peu trop tard
tombe du
toit
tombe
épris encore
de la maison
vive perdue
tombe

à terre
sac sec

Et si

2010-02-15T20:03:00.003+01:00

Et si
Cela
réellement
existait ?

Bordure

2010-02-09T22:32:00.014+01:00

La main

l'élan

vers le sommet

cru

des choses

le monde

comme une

machine

douée d'esprit

un papillon

posé

au bord de

la conscience

d'un caillou

L. F. Céline

2010-01-07T22:49:00.005+01:00

La chaise de L. F. Céline.

Là où il aimait s'asseoir,

avant de se rendre au purgatoire

du récit.

Peintre ivre, hirsute, bavard, haletant.

Mutant daltonien.

Peu de traits.

Mais

Pomme purée morteau veau nerfs lymphe ongles & cheveux cassants.

Trogne grise

Trempée.

Bain.

Puis,

secousses.

Secousses. Secousses. Secousses.

Pot

2010-01-07T22:36:00.007+01:00

Muscle

Eau

Creux

Ame.

Nouvelle n°3

2010-01-07T22:22:00.004+01:00

Elle a de longs

cheveux noirs.

Le dos de sa main

est couvert

de cloques rouges.

Elle aurait pu tenir parole.

Elle a préféré le silence.

Elle se recroqueville sur

la chaleur enfuie du pelage gris blanc

de ce chaton qu'elle avait trouvé

enfant

dans un amas de cartons détrempés

au bord de la route

- elle l'avait pris dans ses mains et

tendu à sa mère :

"Elle s'appelle Dorothée", avait-elle affirmé

sans même vérifier le sexe du minuscule animal.

La cigarette éteinte. Le chat mort depuis

longtemps.

Elle murmure le prénom

du passé. "Dorothée".

Elle murmure encore une fois le prénom

du passé. Dorothée.

Puis fuit. A nouveau.

Fuit.

Portrait

2009-12-28T22:43:00.003+01:00

Les années 60.

Mélange d'extase, de lutte hybride, de dévoiement, de procédures policières, de rêve, d'actes publiés au vent, de femmes oubliées dans le désert.

Et au fond, au plus profond de l'Etre, la figure.

Celle, innommée, du Père.

Santa-Cruz, son of a beach.

Montre-toi

2009-12-28T22:25:00.005+01:00

Montre-toi.

Je sais que tu es là.

Tout le monde sait que tu es là.

Montre-toi.

Il me reste peu à vivre.

Montre-toi à la lumière du jour.

La nuit bientôt sera mon récit.

Montre-toi.

Je te donnerai les sept cents femmes que je convoite.

Montre-toi.

Je sais que tu es là.

Je suis là.

Montre-toi.

Mon fils, qui est l'enfance, encore, t'a vu.

Mais il ne peut rien dire.

Montre-toi.

Je n'ai rien oublié de toi.

Presque rien.

Alors ?

Montre-toi.

Je ne suis pas prêt.

Mais montre-toi.

Montre-toi.

J'attends.

Je fume les dernières écorces du jour.

Je vais manquer la fête, là haut, sur les collines.

Sept cents femmes.

J'attends.

Ma dernière cigarette.

Je te l'offre.

J'hésite.

Je te l'offre.

Fais comme il te plaira.

Mon fils m'attend - et sa voix vient jusqu'à moi.

Restaurant

2009-12-28T22:14:00.004+01:00

Le couple. Erotisme. Envie de jambes. Frêles et cordages des jambes. Remonter à la soudure. Là où coule le projet inachevé du monde. Lave fétide, tiède, grecque. Dans le fond de la pièce, l'ennui mortel, la mort comme un frère à qui on n'a jamais su que dire. Le couple. S'accoupler. Revenir. Brûler. Chanter. Etreindre une cuisse comme, mortel, on peut craindre la nuit.

Puis s'endormir, ivre, dans la messe blanche et murmurante des draps. Coulé en son propre fond par l'alcool.

Mangé par les mythes. La soif. Le cul des barques qui montent et s'affaissent dans les eaux meubles du port.

Peuple de soudure. Rêves. Frères. Soeurs. Image.

Image.

Dévotion.

Prie.

Décadrer

2009-12-28T22:00:00.004+01:00

Décadrer. Encore. Et encore. Décadrer. Fouiller. Se tromper. Errer. Tout anéantir. Planer au dessus des roches comme un oiseau mort. Reprendre vie. Tremper dans l'être. Etre recouvert d'être. Plonger les mains dans le récit. L'antre humide, farouche, puante, joyeuse du récit. S'asseoir. Plaisanter. Avouer. Enfin. Avouer. Avouer. Rien. Décadrer. Qui es tu ? La Joie. Qui es tu ? Le personnage. Qui es tu ? L'avènement du récit. Qui es tu ? Toi.

Avion

2009-12-28T21:53:00.002+01:00

Je ne suis pas l'avion. Personne n'est l'avion.

Qui a créé l'avion ? Qui a bien pu créer l'avion ?

Quelqu'un à qui on avait arraché un morceau de coeur, un frère ?

Un frère.

Pourquoi, autrement, se mettre si soudainement en route, vers nulle part.

Comme une machine à la peinture molle.

Comme une machine privée de récit.

L'automobile aussi est un propos.

Moins que ne parvient à l'être l'avion.

L'avion.

Le frère.

La littérature.

Tout projet qui ne se satisfait pas que de la chair.

L'Esprit aussi manque à l'appel.

Quand la chair supplie, elle parvient à faire fléchir l'Esprit.

Parfois.

Supplie-moi.

Je serai l'avion des récits qui courent, enfin, vers nulle part.

Je ferai l'avion du récit.

Supplie-moi.

Rendez-nous l'enfance

2009-12-28T21:47:00.002+01:00

Rendez-nous l'enfance.

Peut-être.

Peut-être pas.

Rendez-nous l'enfance.

Peut-être.

Peut-être pas.

Rendez-nous l'enfance.

Peut-être.

Peut-être pas.

Rendez-nous l'enfance.

Sot, elle est devant toi.

Eschyle

2009-12-28T21:37:00.004+01:00

Y a t-il un moyen de savoir, réellement, ce qu'est le réel ? L'acte d'écriture résout-il ou, au contraire, donne-t-il une intensité maniaque au problème ?

Eschyle en savait plus que nous sur l'art de se fondre dans les parkings. Se fondre. Comme une glace se fond dans le réel physique qui nous échappe et devient autre chose qu'une glace, pas la glace après qu'elle a été une glace, autre chose qui donne déjà du fil à retordre au temps et à l'espace, notions dépassées. Eschyle, donne moi encore du vin. Est-il vrai que les femmes ne sont d'aucune aide ? Est-il vrai que celui qui cherche, vraiment, trouve ?

Oui.

Hanter les parkings, serait-ce avec un téléphone muni d'un appareil photo, n'est plus aussi décisif, geste artistique désuet, que du temps d'Eschyle.

Que faire donc ?

Inventer des personnages qui portent les messages aux Dieux.

Ah ça oui, cela vaut la peine !

N'abandonne jamais

2009-12-28T21:27:00.003+01:00

N'abandonne jamais.

Jamais.

Ok.

Vic Chesnut est mort

2009-12-28T21:19:00.011+01:00

Vic Chesnutt est mort vendredi dernier, 25 décembre.

Pourquoi pas.

A 45 ans.

"Comme l'homme invisible qui règle la circulation, je suis inefficace mais motivé".

Have a no limit run, brother.

Nouvelle n°2

2009-12-27T21:05:00.002+01:00

Autoroute NAPLES Salerno

Sortie Vietri sul Mare

Amalfitan Coast to Amalfi

(call her there)

Pass Amalfi 1 km sur

la gauche (max.) un grand

hôtel S. Catarina

(ViKtor will wait for you there)

Rina : 39.089.83.18.58

Villa Rina via Maestria dei Villaggi, 66

citrons dattes chien bleu

croassement des montagnes

(Rina now, si belle femme du passé)

l'homme se retourne et

entrevoit ce que pourrait être

la stupeur du jour mais

pour le moment

il ne sait que dire

"Rina ?"

Dix sept ans

2009-12-27T20:37:00.007+01:00

"La Terre

- avec ses guerres sanglantes -

tourne sans

but autour du

soleil" (Gallimard 2009)

et à dix sept ans

j'erre sur les plages

d'Espagne

meurtri ivre bouche

sèche de vin et d'herbe

corps ployé mains blanches

sexe éteint

je garde dans ma poche

les lettres

envoyées à trois amis

écrivains

morts aujourd'hui

je les supplie de me dire

si le timbre du piano

oublié derrière

les volets clos

d'une antique demeure

sur la côte

atlantique

là-bas dans le Maine

si dans cent ans

dans

l'espace coupable

d'indifférence

ne serait-ce que

furtivement

encore

pourra

s'entendre

Rien

2009-12-27T20:30:00.004+01:00

Tout

prêt à mourir

m'étonne encore

un livre

encore un corps

lumière

bleu fétiche des oiseaux

main courbe

du monde

la montre de Blaise

Cendrars ne donne que peu

l'heure

crêpe rugueux

des rues

New York

mon heure venue

je cracherai

à l'envers

ivre

de peur d'une

tâche oubliée

laisse le temps

s'épuiser à battre

la mesure

il n'est Rien

comme mentir

qui ne pèse plus

face au vent

Nouvelle n°1

2009-12-27T20:27:00.002+01:00

un type

quitte sa femme et

ses deux enfants

il fuit

disparaît

s'en va

sans crier gare

et roule vers le

sud

pendant ce temps-là

le monde entier

joue à chat

No price

2009-12-27T20:22:00.001+01:00

No Price

juste l'Esprit (Emerson)

creuse en toi

donc

creuse en toi

comme

dans la chair

d'un fruit

creuse

Retour à Green Lanes

2009-12-27T19:48:00.010+01:00

Je suis revenu

à Green Lanes

et je n'ai rien vu

un rasta de cinquante ans

couvert de poussière

de dragons et d'argent

son fils tue une

femme pour le

sang

la honte nue

une arme rebondit

sur le ventre de la sainte

musique

le vent cloué aux rideaux

de fer murmurant

café turc

fille blonde fesses

basses chocolat

coffee & a tea

la sainte beauté et la

terreur

inondation Pacifique

sur l'écran de la télévision

Tesco comme un

livre technologique

ouvert à la page

Electricité Paroles &

Couleurs

Erreur & Lois de l'Imprimerie

solitude

infinie au rayon

des fruits frais glacés

la brique jaune et sale de

Greenlanes

me jette à la figure

sa crue nostalgie

son passé sa langue

enfuie

je l'embrasse m'évapore

dans le son

chuintement des

longs autobus rouges

panneaux électroniques

indiquant les micros-flux

routiers d'ici au nord à l'est

au sud

(où sont tombés

les avions du soir ?)

elle relève son pantalon

tire sur la ceinture yeux peints

fille d'Egypte de Kaboul

de Lybie sa mère vient à moi

chuchoter

faut-il chercher

à comprendre

ce qui ne se dit que maladroitement ?

la main de mon amour pauvre

tresse ses cheveux caresse son dos

le duvet de ses épaules je

pénètre son corps par l'esprit et son

porte-feuille de cuir noir glisse

le long se sa cuisse

peut-être s'abandonne-t-elle

moi

non

et je jouis sur Green Lanes

mais le temps m'est compté

reste encore une poignée de mots

pour dissoudre le moi

percer le coeur

faire

éclater la sourde

chaleur du corps

revenir à l'oiseau

à la crainte douce

au rond posé sur la terre

au crié replié

peu de temps

reste

percevoir encore le

miracle

qui

incessant

apparaît et s'évanouit

sur les trottoirs

tiédis par le pas

des anges turcs jamaïcains

et petites soeurs et petits frères saxons

géométrie vivante

baume au

goût cassant

des heures vives

du matin

ancienne tempête

puis calme

ancienne tempête

puis calme

sur Green lanes

La voix d'Henry Miller est comme un baume perdu

2009-06-09T00:13:00.002+02:00

Time to leave

2009-06-08T23:27:00.011+02:00

David Carradine a été retrouvé mort pendu dans le placard d'un hôtel de Bangkok.
Peut-être n'a t'il jamais été autre chose qu'un personnage. Kung Fu. Peut-on être
autre chose qu'un personnage ? Libéré du poids de l'existence, on peut enfreindre
les règles les plus élémentaires du réel : c'est cela croire en la littérature comme
mystique. Reste ce placard et la question première : qui es tu toi qui t'insurge si
fort contre ce corps qui aspire tant à mourir ?

Telemaque playing guitar with dad

2008-11-19T12:34:00.008+01:00

Apparition

2008-07-31T23:09:00.007+02:00

Dans un livre prochain, un personnage féminin prendra plus de place que l'auteur ne l'avait imaginé. Katel. Au moins aussi belle que Julie Christie, sans raison, juste pour que le personnage masculin qui était censé être au centre du récit accepte de céder sa place et de comprendre que là est la voie de la guérison.

La liberté du personnage : rien là de très original. Quiconque a tenter d'écrire trois ou quatre lignes sait que dans le fond tout nous échappe.

Comme toute chose dans le flux insaisissable du monde (on passe des heures à saisir ce qui ne fait que se transformer encore et encore, mais peu importe), cette femme, Katel, n'est pas que de chair. Elle est évidemment un récit. On ne s'intéresse au sort d'un Autre, de papier ou de chair, que si sa peau est marquée de mille et une mémoires, de mille et un songes, de mille et une possibles révélations. Au centre : le plaisir (l'écriture est avant tout un acte érotique, est ce nécessaire de le rappeler ?). Quelques secondes accordée, réellement, à la photo ci-dessus, pour se convaincre que l'apparition d'une femme dans le récit peut consumer le destin du personnage, jusque là en quête éperdue de lui-même.

Le monde sans les femmes

2008-07-30T22:40:00.010+02:00

Le monde sans les femmes est-il autre chose que l'enfer ? La mort, qui est une garce, dont il faudra bien pourtant, un jour, bien sûr, cesser de sous estimer l'éclatante clairvoyance, soutient que oui, tente de montrer l'intelligence du vide, la beauté de l'absence absolue de chair. Elle a tort. Tant que le personnage principal peut hurler qu'elle a tort. Puis tout s'efface. Même les femmes. Deuil de papier. Le sperme disparaît dans le froissement des draps.

Où est le père ?

2008-07-30T22:07:00.006+02:00

Bien sûr le père est tout. Il ne peut donc que fuir. Rien n'est moins vrai que penser qu'Ulysse, dix ans durant, tente de revenir en Ithaque. Il fuit. Non pas qu'il ne veuille, ou ne puisse être ce père que Télémaque attend. Ou cet époux que Pénélope espère. Mais fuir, c'est à dire d'une certaine façon donner une chance au monde qui advient devant soi, est le seul mode possible pour le héros de devenir ce qu'il est. La question maintenant, posée par ce livre caché dans un tiroir, est celle-ci : doit-on fuir encore ? Le peut-on ? Le héros, le père donc, est-il mort ? Si oui, qu'écrire ?
Qui suis-je, demande cet homme croisé dans une ruelle de New York, ivre, tentant d'apercevoir les étoiles entre les buildings, disparaissant puis soudain aperçu chancelant entre deux prostituées, une main sur une fesse, l'autre crispée sur un sein, prêt à mourir, obsédé par le sexe sale de la portoricaine qu'il imagine déjà rompre sous lui.
Rideau. Entre la mère. L'épouse. L'enfant. Pire : le fils. Littérature commence. Reflet dans un tiroir entrouvert. Le cul de Calypso. Ou cette phrase, issue d'un livre interdit : "Il contemplait le corps de l'auteur de ces jours, nu, mortellement blessé, et il savait que rien ne pourrait empêcher son couteau de s'abattre une fois encore, pas même le visage si pâle de son fils endormi sous une pluie de cendre".

Quête

2008-06-30T23:53:00.011+02:00

Parfois, une chanson peut suffire. Un film, un livre, non. Mais une chanson oui (une photo ne peut pas grand chose non plus, elle ne sait où est son corps, encore moins si elle n'est que le dernier plan d'un film pas extraordinaire mais qui sait donner à voir, soudain, ce que la colère sourde en nous rejette si fort chaque seconde qui fuit, quel baptême absurde nous impose ainsi la lutte de la conscience contre la chair).
Le jour se lève, tout est à refaire. Quand la nuit revient, rien ne reste. Jusqu'à quand peut-on tenir ? La réponse est cachée, quelque part, dans la littérature, ce genre mineur de la quête.

La chair des femmes

2008-06-23T23:07:00.008+02:00

Parfois (souvent), coupé net dans sa trajectoire par la violence inouïe du désir de la chair des femmes.
N'est pas flèche qui veut.

Déchirer le squelette fade du langage. Et se laisser briser, disloquer par la hache humide d'une hanche. La serpe des côtes. Le mépris apeuré mais franc du regard.
Entendre le grondement qui creuse en nous un sillon si exempt de lumière depuis l'origine, cet ébranlement brutal, comme une gifle sourde.

Nier (tenter) de nier l'amour. Nier l'idée de courbe, la main, le souffle, l'odeur d'une chevelure, nier la supplique anxieuse et féroce du regard. Par effroi. Effroi de ne plus vouloir jamais revoir le jour.

A Kenneth White

2008-06-23T22:47:00.006+02:00

moi aussi
là-haut au Nord
j’ai vu
ou cru voir (cela fait-il une différence ?)
les landes roses
cristallisées dans la
roche
et glacée
ses hautes hanches pointues
la mer
bousculée par les poings du vent

moi aussi
j’ai vu l’oiseau
bleu
et blanc
cent fois tourbillon
à l’aplomb des rêves
du volcan
passer la ligne des
fleuves

inscrits

dans la craie du ciel

se reconnaître
en l’absence de fumée
en la peau racornie
brûlée par le gel
des algues
en la nage
de possibles poissons gris
sous la vague
mais
nulle part
trace de ce lien rompu
par le chaos des montagnes

glisser
dans le sable
heurter une piste oubliée
un projet de navire
l’os poli de la lune
et

en mille
et un fragments
consumer l’idée du
paysage
œil galet marée suintante
dos prêt à rompre
je crois discerner
entre les cordes hurlantes
du vent
l’ultime signal

Petit homme

2008-06-23T22:32:00.005+02:00

J'ignore qui tu es. La chair souvent trahit. En cela qu'elle dit peu. Elle dérobe même. J'ai souvenir de ce vent qui pouvait souffler si fort et écarter les branches des grands arbres, de telle façon qu'on croyait voir derrière le monde, c'est à dire derrière le visage et la lumière un peu fausse des choses.

Qui a dit "Tu ne tueras point" ?

On tue pourtant tous les jours ces instants de détresse sans qui nous ne serions que fantômes sans regret.

Je est partout. Inutile.

Le corsage des femmes est ce continent que nous n'atteindrons jamais. Souviens t'en, petit homme.

Enseigner le vide

2008-06-23T22:16:00.006+02:00

Enseigner le vide. N'être qu'un projet. De lumière surtout. Une trajectoire. Savoir guetter dans le flux, le résidu d'espace, l'infime squelette du temps, le mot.

Non pas qu'il ait une quelconque valeur (quoique). Mais il (le mot), ce traître glissant, cette vierge angoissée est ce qui se tient au centre de l'image.

Sais-tu regarder seulement avec ton ventre ?, demandait un jour un maître zen à un disciple qui n'avait d'attirance que pour la chair du monde. Il avait raison.

Je regarde avec le ventre. Rien ne m'est dit. Mais soudain, tout, peut-être, m'apparaît.

Cathedral

2008-06-04T22:24:00.010+02:00

Voilà, c'est lui, Raymond Carver.
Enfin, pour être exact, une photographie de Raymond Carver.
Né le 25 mai 1938, mort le 2 août 1988.
(on s'en fiche des "signes" bien sûr, ah bon ?, mais je suis né un 22 mai 68 et mort - pas encore - un quelque chose d'août 2058. Mourir juste avant la fin de l'été, pas en plein hiver, merde non, pas à la toute fin de l'été non plus, c'est trop bluesy, à cause de Jim Morrison qui chantait Summer's almost gone, et mourir à quatre vingt dix ans, comme Henry Miller, quatre vingt dix ans, oui c'est bien, même si en mourant à cinquante ans Raymond Carver à rater un peu le coche, et puis quoi ?)
Voilà c'est Raymond Carver.
Parfois tu marches dans la rue et tu sais que, sans un maître, tu n'avances pas. Tu ne fais qu'entasser de petits tas de branchages dans un coin de la cave, sans trop savoir pourquoi.
L'idée est bien de bâtir cette foutue Cathédrale, n'est ce pas ?

Green Lanes

2008-06-02T23:26:00.005+02:00

Le jour
arrive sur
Green Lanes
une machine
silencieuse
lave le sol du Tesco
des voitures de
police
polluent le ciel
silence orange
puis pluie
sur les vitrines de North London
un trésor oublié
sous les roues
aveugles des bus
rouges
ivres de vide

loin des ports
de la chair menaçante
des poissons
je remonte le cours
du temps jusqu'à
ce café
solitaire
deux femmes
turques et
belles
se font face
de l'autre côté du comptoir
la brume de la
machine à café
comme un voile
d'amour
ou de deuil
sur
leurs joues
bleues

American model

2008-06-02T23:20:00.004+02:00

American model
soeur des heures tendres
du rire sous les néons
multicolores
lost rocky girl
plus belle que
la migration des
oiseaux
vers la terre d'enfance
ton corps
si étrangement
n'est pas le mien
tu es cette roche
blanche
souriante
ivre
assise comme peuvent
l'être certains jeunes
arbres
sur le bord du fleuve
et mon désir pour toi
comme un caillou
roule jusqu'à tes racines
ton rire et ta langue
perdus aujourd'hui
prenaient ma noirceur
en otage

Une nuit à l'ouest

2008-06-02T23:02:00.013+02:00

Une nuit à l’ouest
mon manteau pendu
au crochet de la porte
un goût de rivière bouche
sablonneuse
et crasse au mur de l’hôtel
le corps plus léger que l’air
dehors
le bruit des automobiles
sifflements chuintements benzène
j’entrepris presque
par hasard
de remonter le cours du fleuve
ton nom le surnom
du vent coincé entre les dents
et ma main sur l’eau bleue
fragile
de ton visage
troué

Paris Texas mon amour

2008-05-29T00:24:00.005+02:00

Le plus extraordinaire, peut-être, n'est pas que Wenders ait osé tourner cette scène, c'est qu'on puisse la retrouver sur dailymotion. Preuve que quelque part toujours quelqu'un sait qui vous êtes, preuve que vous savez qui il ou elle est, preuve que nous chassons tous, comme des indiens ivres et loqueteux, l'amour. John Lennon est mort, Jesus aussi sans doute, mais reste ceci : quand elle prend les cheveux de son enfant dans ses mains, le Roi Oedipe bien sûr lève une bienveillante paupière, mais il laisse faire, l'amour est à ce prix là, il naît là, dans ce suspens infini du désir et de ce qu'on a coutume d'appeler la mort, avant de nous donner, sans réserve si on a le courage de le saisir, le monde entier. Qui sait ce qui se cache derrière une femme ? Un homme qui fuit peut-être, un sourire imperceptible aux lèvres.

Super 8

2008-05-29T00:23:00.006+02:00

Il y a bien sûr cette immense nostalgie. Que dire ? Parfois il semble qu'un simple film super 8, même en tant que matériau d'un film de fiction, l'incarne à lui tout seul. Et bien sûr c'est le cas. Nous ne sommes que cet enfant oublié, qui sait ne jamais retrouver son chemin, mais dont nous entendons, imperceptible, assourdie, la voix.
Survis à ça, et tu seras un vieillard superbe, debout face à la mer comme un séquoia, poudre de lumière dans la blessure des choses.

Le fleuve

2008-05-29T00:06:00.010+02:00

Je dors à côté
la main sur ton sein imaginaire
les pieds dans l’eau du fleuve
bruits des canots de peau

qui s’entrechoquent

des hanches de femme qui

à chaque pas
accouchent d’un morceau de nuit
mon ami à la chemise trouée

aiguise son couteau à poisson
gluant de sang
puis crache vers la voie lactée et je nous vois
glissant à la surface du monde
tombant du ciel

dans les champs de coton
chassés du couvert des arbres

et des rives
où danse le feu nu mais
bien que coupables

sous la protection
éternelle
des cent mille dieux

Mon fils

2008-05-28T23:56:00.010+02:00

J’ai vu
au bord de l’eau
depuis la rive de la rivière
où dérivent
échines lourdes
les poissons
gris comme des pierres
mon fils
le jeune corps de mon fils
vivant nu
offert aux oiseaux

ses pieds
palmes lumineuses
dans la boue tiède
où sèche la trace
du commerce
des animaux de nuit
sa peau
comme un tambour
son cœur
bleu
livré au vent et
au frémissement jaloux
des peupliers
m’étaient comme les mains
et la bouche
de cette femme ancienne
qui m’avait aimé
et que j’avais trahie

Je lui ai souri
j’étais
cet homme
debout sur la berge
qui souriait
sans regret
et mon fils
bondissait d’une roche à l’autre
son corps
photographie du ciel
se jetait à l’écume aux galets au fouet du gravier
j’étais cet homme
ivre
et mon fils
vivant nu
offert à la cru de la rivière
riait si fort
de mes rêves d’hier
et du temps
qui
bientôt
allait venir